#tango

November the fifth — thirteen degrees —
A morn so lonesome, chilled, and still it breathes;
The cicadas cry, as if in grief confined,
Like barren fathers whispering to time,
Their final will beneath the fading eaves—
For all the night of November the fourth, they grieved.

You can't escape growing up, not even in my fever dream.

もし幸いならば

もし幸運にも恵まれたなら——
解離の後には、必ず顕れが訪れる。
希望に満ちて
災難を讃えるが如く。
自らを怒濤の只中に置くことでしか、
私はついに、
私自身に、
互いとして聴き届けられるのだ。
名付けることなどできない。
言葉は砕け散り、
氷の下を光が歩む。
声は聞こえない、
時の咳、
時の呼吸。
それらが音を発する前に、
残響が委ねる——
まるで、
二人の瀕死の者が
最後の露を
静かに分かち合うように。

Buffalo Bill didn’t misunderstand gender—
He just took it too literally.
He didn’t want to become the Other—
He wanted to wear her.
The abyss beneath the surface of the skin.
That’s what happens when theory forgets the body—
The body remembers.

With knives.

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