Ya es tiempo de quitar los edredones y exhumar cadáveres.

Las cosas nos van mejor cuando no estamos por la labor. Cundirá menos; pero las cosas, lo que importa, nos van mejor. La labor ya tal.

dónde hay que firmar?

Me vienen recuerdos, será la muerte de cualquier modo.

Y de esta patada no me bajo. Lo decía un amigo. Pero eran los ochenta. Era poeta. Le vi pelearse más de una vez con otros poetas. Algunos con más punk que él. A patadas, eso sí. Que las manos son para escribir, decían. Les veías lanzando puntapiés al aire y no sabías qué era más ridículo. Joder...

Todo no se puede, pero mañana no madrugo. El resto del día será un domingo al que le sigue un viernes. De los pocos buenos domingos que hay. Me vale. Todo no se puede, insisto.

Sin ganas también es una filosofía. O al menos tampoco funciona. Me pasa.

eso.

Arconada, Gaztelu, Olaizola, Alonso, Gajate, Kortabarria, Idígotas, Diego, Satrústegui, Zamora y López Ufarte.

de López Ufarte recuerdo sobre todo, sin consultar la wipipedia, que era bajito. A nivel de fútbol.

lo de Garrafo, me lo apunto, me lo quedo, lo mismo hago camisetas. Lo mejor del día, oiga; qué coño, de lo que va de año.

El punto y coma de Garrafo debería estrenarse próximamente en cines.

lo de Garrafo, me lo apunto, me lo quedo, lo mismo hago camisetas. Lo mejor del día, oiga; qué coño, de lo que va de año.

Mientras preparo el sofrito para unas lentejas y los astronautas han vuelto sanos y salvos, pienso que también estarán los conspiranoicos que piensen que realidad hemos estado en la Luna muchas más veces de las que nos cuentan. Esos versos libres.

Hola. Qué amable.

Parece amor pero es poco más que venir a saludar; que es mejor.

Enhorabuena, te has convertido en el adulto insoportable que ya apuntaba maneras en su juventud.

En unos días la niña de la curva de la cara oculta de la Luna. Lo vamos a ver.

Mientras llenan los depósitos de combustible yo voy preparando un caldito. Por lo que pueda pasar, NASA.

Y con Phil Collins. Con Phil Collins también me pasaba, ahora que me acuerdo.

lo veo.

No descarto que si existe Dios sea desaprensivo, un Dios omnidesaprensivo, porque hay que ver.

Suenen tambores de guerra ahora mismo. No logro que me suenen a otra cosa. Es semana santa, pero da igual la época del año. Me sucede lo mismo con las batucadas, en Calanda o en Navidad con las panderetas. Y con las flautas igual.

joder, no es viernes. Es miércoles pero como si lo fuera. Por delante dos días de asueto.

Íbamos a trasnochar. Aquella noche poníamos rumbo a la Luna tantos años después. A las doce y veinticuatro, nos repetíamos. Esta noche, cincuenta años después. Estábamos emocionados. Era viernes, te acuerdas? Como hoy. Te quedaste dormida al terminar el rosco de Pasapalabra. Y yo al rato. Como hoy.

Pero de quien más hay que desconfiar es de la felicidad. Qué amor ni qué amor.

Asentir con resignación lo que sea. Ejercitando el cuello. Sin prisa. Ese estilo de vida.

Estos últimos viernes vienen siendo lo más parecido a Salir. A la hora de salir. A la hora de dejarlo. Lo que sea. No estar dentro ya. De felicidad hablo.

buah, ya ves. A fumar.

Venir un rato. Vienes un rato? Siempre hay que ir.