Vou matar-me amanhã. E que dia comprido o dia de hoje.

Tu não te moves de ti, tu não te moves de ti, ainda que se mova o trem tu não te moves de ti (...)

Estão terrivelmente sozinhos os doidos, os tristes, os poetas.

Estou doente. Taco, meu médico e amigo, prescreveu champanhe gelado. Brut. E gelo nas têmporas. E sabes por que estou doente? Porque pressinto surpresas, notícias inquietantes, vindas não sei de onde, talvez de ti.

Sorrio quando penso em que lugar da sala guardarás o meu verso.

Meu peito te dizendo adeus (...) porque me fiz tanto de ressentimentos que o melhor é partir.

E todos que estão próximos de Jesus sabem que Esse homem é um homem igual a todos nós, mas tão possuído de Deus, tão consciente de sua múltipla natureza (...) Vejo pela maneira como O examinam. Falam com Ele, mas não O conhecem. Olham-No, mas não O veem (...) será que O amam?

Já dizia um rei: um livro nas mãos é uma foda de menos.

Se eu disser que vi um pássaro sobre o teu sexo, deverias crer? E se não for verdade, em nada mudará o Universo.

A solidão tem cor, é roxo escuro e negro. é como se você fosse andando… uma vasta planície, vai andando vai andando, é tardezinha, há até uma certa euforia, um vínculo entre você e aquela extensão (...) e você vê rostos na amplidão, vaguezas, máscaras, umas se parecem…

A morte me apareceu certa noite no quarto. Era uma menina vestida de negro, os cabelos loiros escorridos (...) Assim que a vi soube que era a morte (...) Ainda pude perguntar-lhe: há uma outra vida? “Milhões de crianças como eu. Você será uma delas.”

Insisto: por que falas de Nietzsche? Por que me pensas compassivo terno cruel e louco como ele? E pergunto-te: também talentoso? Que devo me dedicar às letras porque me sentes um escritor? Queres sem dúvida me ofender (...)

Companheiros, é de lua a noite que vem chegando.

Lixo as unhas no escuro, escuto, estou encostada à parede no vão da escada, escuto-me a mim mesma, há uns vivos lá dentro além da palavra, expressam-se mas não compreendo, pulsam, respiram (...)

Enquanto tu morrias, Ehud, minha carne era tua, e disciplina e ascese tudo que me pretendi para livrar o coração de um fogo vivo, ah, inútil inútil os longos exercícios, a fome do teu toque ainda que me recusasse (...) Enquanto tu morrias eu te abraçava numa fúria alagada (...)

A dor é patrimônio nosso (...) eu sinto dor e por isso eu existo com esse meu contorno (...) Recebo golpes. Golpeio-me (...) Existir com esse meu contorno é ferir-se, é agredir as múltiplas formas dentro de mim mesmo, é não dar sossego às várias caras que irrompem em mim (...)

No furor da tua víscera trituras a cada dia meu exíguo espaço.

Convivo há alguns dias com a senhora P, a porca que escapuliu do quintal de algum. Abri a porta e ela entrou numa corrida guinchada (...) Depois algum lapuz berrou: vá vá Dominico, deixa a porca pra louca, tu tem tantas, porca e louca se entendem.

Guardar tão diverso daquele guardar de Rute dos meus livros (...) Tu não os guardava, Rute, proibia-os de mim porque eu os amava, porque se a poesia se fizesse o meu sangue, a alma de Tadeu solar rejeitaria teus algarismos santos (...) Tadeu veria Rute esvaziada.

Não fale da loucura (...) coragem é o que nasce no fundo do que somos, loucos porque muito longe, lá no bulbo da coisa já sabemos se o que vem há de ter ligeireza de rato, canino de roedor, visão de olhos muito valiosa ou cegueira do pó que caminha conforme o vento manda.

— É lua nova — e revestida de luz te volto a ver.

O teu amor por ele transformou-se em amor maior: amor por tudo o que se extingue.

Deveria escrever a estória de uma mulher muito boazinha, estúpida (...) que resolve dar tudo para os amigos porque os amigos são uns anjos e depois ela fica na merda e os amigos com o saco cheio (...) matam-na e enterram-na no jardim (...) fazem uma festa dionisíaca sob o luar.

Que este amor só me faça descontente e farta de fadigas. E de fragilidades tantas eu me faça pequena. E diminuta e tenra como só soem ser aranhas e formigas. Que este amor só me veja de partida.

Antes da sombra, Lucius, quero dizer da dor de não ter sido igual a todos. Minha alma velha buscava entendimento. Quero dizer da dor mas não sei dizer. Estou sangrando por todos os buracos.

Não sentes então, numa soma final, que é mais dor do que alegria o existir?

E se não fosse verão, e se não fosse o medo da sombra, e o medo da campa na escuridão, o medo de que por sobre mim surgissem plantas e enterrassem suas raízes nos meus dedos.

Tão doce morrer em vida, tão triste viver em vão.

Um nítido inesperado foi o que sentiu e compreendeu no topo daquela pequena colina. Mas não viu formas nem linhas, não viu contornos nem luzes, foi invadido de cores, vida, um fulgor sem clarão (...) um sol-origem sem ser fogo. Foi invadido de significado incomensurável.

Toma para teu gozo este rio de saudade.