Je me construis en brodant, en écrivant, en dessinant mais il arrive que le souffle me manque. Je deviens ce vaste pré en jachère. Un silence pesant. Des élans ravalés.
Ce soir, je m’éteins. Je ferme les yeux sur ce moment oisif, bourré d’ellipses. Pauvre artiste décontenancée.
Nous marcherons jusqu’aux limites de nous-même.
Fous de rêves.
Fous de nous.
avec une boussole sur le cœur,
Nous porterons tous les points cardinaux
Avec l’envie de déborder par-delà les frontières
Nous marcherons, frères et sœurs, main dans la main
Nous marcherons contre la haine, pour la paix
Pénitence de l’âge au réveil avec quelques crics cracs au cou
sous la peau
les cellules de la boîte à vitesse affolées
Se résoudre à la déglingue, esquisser la gigue de l’indifférence et puis partir
demander des comptes
au temps qui passe.
Encore broder. Entrer par le chas de l’aiguille. Passage vers un monde parallèle. Éparpiller les points, ça et là, confettis échappés. L’élégance du hasard existe.
Il est temps de partir. Regard circulaire dans notre quatre et demi : combien d’étreintes entre ces murs? La poussière retombée sur les braises des prises de bec passionnées. Cœurs légers, amourachés. Racommodements raisonnables. La vie, si ordinaire et universelle. La vie et nous deux, héroïques.
Le rivage s’efface, le ciel et la mer s’allongent.
Seule la délicate ligne de mon profil s’ancre dans le tableau.
Une femme en équilibre sur les horizons mouvants.
Le temps s’arrête.
La vision de ta blondeur coule devant mes yeux.
Tu es l’enfant, tu es l’adulte.
Jardiner.
Pétrir.
Gravir.
Et rêver.
Une vie neuve pour chaque saison.
Ta parole et tes rires, les couplets d’une chanson
Aux doux échos.
Des mots que tu cultives désormais au quotidien.
Je t’aime Clo.
le ciel est à toi, il t’appartient, tu es sur proprio direct, direct sur la voie lactée, là où ça grimpe haut, où on voit loin.
Il te prend l’idée de semer du renouveau. Mordre dans la vie, faire juter les fraises, les gober goulument, battre les mâchoires, broyer les fruits, en extraire le sucre.
Je suis une cabane,
une grande cabane,
repaire de révoltes,
caverne des oublis,
maison de joyeux fous
Avec en son centre,
Un âtre rougissant
Là où je cueille vos mémoires.
Autour du feu, les légendes.
Les miennes. Les vôtres.
Nos vies ardentes, cycles jardiniers.
Vous et moi, en mon cœur connectés.
Fais-moi danser, étourdis-moi avec un swing généreux.
Célébrons la fin des temps gris, cassons l’intérieur trop familier.
Sortons, passeport en main, pour les sentiers étranglés de trafic, où fourmillent chevreuils, écureuils, ours en pyjamas, bal de musettes.
Rions, les flancs collés.
Lumineux.
Nous marcherons,
Déterminés à toucher l’horizon.
Nous marcherons, gorgés d’aurores boréales,
Forts et généreux.
Nous marcherons, sur la ligne, sur le fil, sur le bout de la branche.
Courageux, enhardis par les défis.
Nous marcherons d’ici jusqu’aux limites de nous-même.
Fous de rêves.
Fous de nous.
Case départ. Fin de contrat. Ambitions au rancart. Quand l’horaire devient un projet quotidien, bizarrement, je rapetisse. Je rêve le jour. Je gère la nuit.
Le danger s’apprivoise, comme un chat, comme un oiseau. Jamais les deux en même temps. Apprivoiser chat et oiseau, belle utopie, comme les dents de lait sous l’oreiller, sous la tête de l’enfant, silhouette nocturne attendrissante. Là où les fées iront fondre après avoir dévoré les étoiles du ciel.
Ombre du kayak sur le corail. Défilent sous chaque coup de pagaie les coraux branchus et tabulaires. Diamants bruts, améthystes, jades et turquoises, coffre aux trésors qui soupire. Une raie fend les eaux, poursuivie par son ombre. Et toujours, la constellation frétillante des poissons tropicaux.
Le jour se lève, si rouge et vif que je l’entends crépiter. La pénombre recule à pas de loup. Sur la rétine de l’œil, un autre miracle se forme. Il n’y a que le matin que la beauté me transperce. Je n’ai pas assez de mes dix doigts pour faire le décomptes des félicités. #poesie #instantpresent
Le soir, je trempe le bout des lèvres. Première gorgée de vin. Toutes les fêlures se désagrègent. Je me sens bien.
La mollesse du jour vient choir au bout de mes pieds.
Promis juré, une seule coupe et après, je remets le bouchon avec un coup de poing. Enfoncer le liège et ma résolution. #poesie
Allons là où l’inventé est doux.
Fable rondouillette,
chanson de lune,
rimes sucrées saveur érable.
Lueur sous la porte, allons-nous y glisser.
Mon corps, comme une odeur, se fond sur le seuil. #poesie #pagedumatin #ecritureinstinctive
Ça va trop vite. Tourner en rond, impatiente des lendemains, avalée par hier, en avant, en arrière. Aujourd’hui, en laisse. Je brode une étrange fleur-amibe avec un sentiment d’errance. J’aime cette invention florale. Lignes colorées traversées de silence. #embroidery #handembroidery #FiberArtist
J’ai posé mes habits dans un coin de ma vie. Fermé le micro de l’animatrice curieuse, dit « au revoir » alors que c’était un adieu.
J’ai déroulé un drap blanc sur lequel j’ai posé avec élégance, toutes les envies.
J’ai coupé mes cheveux très court, coupé le fil de l’autre moi, laborieuse.
J’ai pêché le mot « Abîme » dans un dictionnaire.
L’accent circonflexe pointait vers le néant.
L’abîme du matin, entre nuit noire et jour sans couleur.
Entre les interstices, j’ai cherché la lumière. La lumineuse page blanche. Recto et verso, deux plages lisses, contrées prêtes à être foulée.
Divan-doudou. Divan grandes discussions. Divan farniente. Divan filles pleureuses. Divan soigneur d’insomnie. Divan tchin-tchin. Divan scène de cul. Divan de la brodeuse en série. Divan des corps morts alcoolisés. Divan pour tuer le temps. Divan littéraire. Divan Netflix. Divan refuge des solitudes.
Printemps. En plongeant dans le froufrou des fringues fluos, je prends la mesure de la dichotomie d’une vie qui valse entre tropique et arctique.
Hier, enroulée sous un châle gris.
Aujourd’hui, libre au milieu d’un jardin opulent.
Ermite et maraîchère.
Intérieure et extérieure.
Lunaire et solaire.
Aimé moi avec un regard qui regarde. Une main soudée sur ma main. Une bouche au coin de ma bouche. D’autres hivers viendront, tu auras encore plus d’histoire à lire sur mes joues. Tu auras soif de moi.
Dans un élan, je me parachute, arrimée à la voilure de tes bras. La vue est belle. L’air est pur.
Je vis en silence. Je mûris d’inutiles projets créatifs. Je brode à m’en fendre les doigts. Ne pas capituler devant les ombres géantes qui ne cessent de grandir. Notre monde est en train de sombrer et pourtant, je suis en vie. Mon bonheur n’est pas rapiécé, c’est un matériel intact et chatoyant.
J’écoute les notes fluides, tombées par hasard d’un furtif rayon de lune. Ma main guide l’aiguille. L’aiguille trace une musique. L’écho s’élargit sur le canevas, faisant fi des frontières de l’intérieur. Fragiles barrières de fils facilement franchies, issue pour s’évader, Vers la lumière lunaire.
Sur le chemin de Compostelle. J’ai marché, portée par le reflet de mes intentions. Tapis de coquelicots. volonté foisonnante. Problèmes magnifiés, tournés et retournés. Je m’arrête. Mon stylo crache de vagues gazouillis dans mon calepin. Des mots plats éparpillés, en quête d’un renouveau.
Mars pointe vers l’horizon du printemps. J’ai chaud et froid en même temps. Ma tête se remplit de vies inventées, des vies riches de silence, de forêts, de lumière. Même le gris des jours de mars est rempli d’étincelles. Rien ne semble vouloir épancher ma soif, étancher ma faim. L’espoir est nocif.
Se fendre une trail dans le champs où la luzerne pousse ben ben serré.
Laisser trainer le bout des doigts sur les micro-épis
Course épique
Valse effrénée
Je bois le vent.
J’arrose les insectes avec des larmes sucrées
Un essaim s’accroche à mes cheveux emmêlés
