Que la esperanza no nos quite lo bailado, ni el sueño nos impida ver que el sonido más real es el de dos bocas que, al besarse, dejan de buscar explicaciones.
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Lo que no dices se te acumula en el cuerpo, y lo que aguantas por "paz" fuera, te arma una guerra por dentro.
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Joyas del pop nacional que nunca pasan de moda.
Esclarecidos siempre serán bienvenidos en casa!
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He decidido que ya no valgo el esfuerzo, y no sabes qué alivio da firmar por fin ese contrato con uno mismo, me he quedado a vivir en la derrota porque, al menos aquí, se donde estoy.
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Que no nos gane el pulso de los que se rinden,
porque apostar al blanco es nuestra última trinchera;
hay que inventar el fuego aunque el tiempo se oxide
y creer que lo mejor aún nos guarda la frontera.
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Con la discografía infinita de Alaska es normal que algún single se me escape de la memoria. Este, la verdad, ni fu ni fa.
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Se me deshace el pulso en un silencio que no pesa,
como si el mundo fuera un eco que ya no me atraviesa.
Late el pecho en un compás que no recuerda su manera,
y en la nada que me habita ni el corazón se queda.
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Hay inviernos que se instalan en los huesos justo cuando el cuerpo más necesita el abrigo del fuego.
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Brindamos con el humo de un truco revelado,
midiendo la distancia entre el pulso y la herida.
Queda el sabor amargo de un verso malgastado
y un ejército de sombras batiéndose en retirada.
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Non é o viño, é o mapa que debuxan as mans,
celebrar que cada volta ao sol é o noso estado de sitio;
que hai nomes que son portos e outros son lumes,
o único xeito de darlle un sentido a este precipicio.
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A néboa é o mapa que cancela a présa, un cristal embaciado onde o ruído se cala, hai un lume manso que o gris sempre acende, unha tregua de orballo que a pel nos regala.
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Hay días que piden tregua, por eso hoy toca pasear por mi propio paraíso hasta que las palabras encuentren su sitio y las ideas dejen de atropellarse.
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En ocasiones somos granizo en el pecho, un frente que no va de frente, donde siempre llueve a destiempo y nunca a gusto de la gente.
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Presumimos de sociedad solidaria, pero solo nos preocupa el incendio cuando el humo entra por nuestra ventana.
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Ni el mapa es el sitio, ni el ruido es la tregua acordada, querer es el salto, entender es salvar la frecuencia, que amar sin el código es solo una herida inventada, y saber sin sentir, la más fría de las resistencias.
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Sin ti, el relieve es un mapa de tiza y olvido, una sorda inercia que viaja sin dirección. Pero contigo, el espectro se siente encendido y hasta el blanco y negro es un prisma en plena explosión.
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