Un bouquet de mimosa, éclatant comme une brassée de soleil capturée, trône au centre d’une table en bois blond. Les pompons jaunes, denses et veloutés, s’élèvent dans un simple verre d’eau où l’on devine les tiges vertes, nettes, presque graphiques. La lumière de l’après-midi traverse le store et enveloppe la pièce d’une chaleur dorée, plus ample, plus installée que celle du matin. Elle projette en arrière-plan la façade floutée d’un immeuble et donne au bouquet une intensité presque flamboyante. À gauche, une plante aux feuilles pourpres étire ses longues tiges pâles vers la clarté. Une chaise rouge glisse une note vive sous la composition, tandis qu’au fond, un fauteuil en osier repose dans la pénombre. Ce n’est plus l’aube fragile : c’est l’heure douce où le jour s’installe, où la lumière caresse les choses avec assurance, et où le mimosa semble affirmer, sans détour, que le printemps n’attend personne.

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