Il doit être temps de se lever. ... Non, pas encore. Je me retourne sous la couette tiède et plonge la tête dans l'oreiller.
... Et maintenant ? ... Non, toujours pas.
2h. Le réveil sonne. La nuit est au plus sombre, des astres palpitent dans le ciel. Le champ de fleurs tout humide de rosée nous ouvre le passage vers la forêt. La vue se limite aux gros troncs qui se succèdent, aux branches qui barrent le passage, au sol pentu tapissé d'aiguilles. On dépasse le petit sabot-de-Vénus, perd la sente, trace au plus court. Un animal souffle quelque part non loin.
"C'était quoi ?
- Un animal qui n'était pas très content qu'on soit là..."
Devant moi, la frontale s'éloigne. Je peine, souffle, m'appuie sur les deux branches qui me servent de bâtons. Arrivent l'ancienne piste forestière et son marais de pétasites. Les ombelles vertes semblent encore plus larges dans la nuit. Des giclées de fougères jaillissent de la surface comme des palmiers. La vieille piste grimpe, rejoint l'autre, s'égare à nouveau.
Et voilà la clairière. ... Ah non, celle-ci est trop petite, nous avons tiré trop à gauche. Quelques pas glissants dans l'herbe trempée, et les arbres nous aident à nous hisser. Plus rien n'existe que cette pente beaucoup trop pentue, la terre meuble, les troncs criblés de branches sèches. Mon souffle essoufflé. Mes pas. La nuit.
Soudain, je débouche sur la crête. Des étoiles se frayent un passage à travers les pins, quelques brins de muguet frêles bourgeonnent. Tout en bas, on devine des villages et leurs lampadaires. À l'Est, l'horizon pâlit déjà. Et voilà la face de roc, si proche, si immense, presque noire devant le ciel d'encre criblé de mille et mille étoiles...
La voix des Anges... ⎪ Angels Voice
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