TINA Le souper est fini. La table débarrassée. Ma femme se prépare pour sa séance de sport. Training et baskets. Je me prépare pour la vaisselle. Eau chaude et gants jaunes. — Quand tu auras deux minutes, tu descendras les linges à repasser ? C'est une question rhétorique. J'aurai le temps. _TINA_ comme ils disent. Je termine la vaisselle. Je monte en pensant à Sisyphe qui descend. Je nous imagine dans l'escalier central du château de Chambord. Il descend, je monte. Nous ne nous croisons pas mais sommes également libres. Je descends les bras chargés des linges. Je les dépose sur la table. Je descends à la cave. Si ça se trouve Sisyphe remonte sa pierre. Et s'il était aussi libre en la montant ? Les Dieux l'auraient mauvaise. Cette perspective m'enchante. Je ne crois pas en Dieu. Peut-être y ai-je cru. Mais il est mort maintenant. Après ? C'est le néant. _TINA_. Je décide qu'il l'est. Libre. Comme moi qui décide de boire une canette de Coca. Il paraît qu'une canette de coca c'est huit minutes de vie. La liberté a un prix. * * * #Blog #Fediverse #SmallWeb #Prose #MicroFiction #Absurde #Cynique #HumourNoir #Interférences #EcritureBrute #Fragment #HumourNoir #TINA #Couple

On vit.
On meurt.
Entre les deux on boit du Coca.

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Non-lieu Je ne parle plus à ma mère. Vous le savez. Depuis des années. Si le souvenir de l'incident qui déclencha la rupture est encore clair, son étiologie s'est perdue dans les limbes du Pacifique. Nous ne sommes pas en conflit. Elle n'a rien à se faire pardonner. Elle n'a pas été la pire des mères. Pas la meilleure non plus. Câlins et baffes. Cadeaux et punitions. Rythme d'une enfance — considérée comme — normale. J'ai été désiré mais je suis arrivé trop tôt. Elle avait dix-huit ans quand je vins au monde, quarante quand j'y advins rétif et questionnant le rire de mon père, quarante-cinq quand j'entrai dans les turbulences de l'adolescence. A l'âge où je découvrais l'insouciance et la rébellion, elle devait les abandonner. Pour toujours. Que je ne commette pas les mêmes erreurs, tel était son mantra. Alors j'en ai fait d'autres. Par dizaine. Par camions entiers. L'histoire se répète parce qu'elle est parasitée par la certitude de notre unicité. Ma mère n'a pas fait d'études. J'ai patiné. Pas à l'école, après. Elle ne s'est pas réalisée, j'ai terminé une maîtrise en criminologie. Mon cours préféré en terminale c'était le cours de religion parce qu'il n'en était pas question mais de philosophie. La criminologie comme un emplâtre. Erreurs différentes, résultat identique. Je dois à ma mère ce que je ne suis pas. Le reste ne dépend que de moi. Ce n'est pas l'école qui m'a dicté mes codes. Ni le rap, même si j'ai vécu — un temps — dans une cité. Je ne parle plus à ma mère. N'en parlons plus. * * * #Interférences #Famille #SmallWeb #ÉcritureBrute #Prose #Fédiverse #Blog #Résilience #Mélancolie #MicroRécit

Ce n'est pas du Bazin. Elle n'est pas Folcoche

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Il était une fois en Mésopotamie Pourquoi l'homme s'est-il mis à écrire ? Je ne parle pas des raisons mais de _La_ raison. L'irritation primale : “bon, maintenant, il y en a marre de répéter la même chose, je vais l'écrire une bonne fois pour toutes !” Agacement traduit du sumérien tardif par l'aïeul de Champollion en _verba volant, scripta manent_. Mésopotamie du sud. Avant notre ère. Le soleil se lève. Ahum se réveille, s'étire, se lève, déjeune, embrasse sa femme, prend son char — de fonction — et se rend à son travail. Journée ordinaire d'un cadre sumérien moyen. La journée coule comme l'Euphrate. Ou le Tigre. Quand la poule voit le tigre... Que les Amérindiens d'Alaska inventassent l'écriture et c'est l'histoire d'_Ours-qui-va-vite_ que je conterais. Si le nez de Cléopâtre VII... La journée coule disais-je. Comme la digestion d'Ahum dont l'après-midi se passe assis — ou accroupi — sur ce qui deviendra le pot, le trône, la cuvette... — c'est à dessein que j'étire mon propos. Pour gagner du temps. Comme un politicien. Et permettre à l'empathie de s'installer —. Il n'a pas prévenu ses collègues — et pour cause — qu'il assiégeait le siège. C'est le défilé. Image du médecin qui fait défiler ses carabins. Des apprentis-proctologues. Pourquoi pas oto-rhino-laryngologistes ? L'empathie. Encore. Et notre malheureux dysentrique de rabâcher ses symptômes, de répéter à l'infini qu'il ignore la cause de cette cataracte intestinale. Palabres interminables, crampes, chaleur. La soif. Notre dysentrique a soif. Il ne peut l'étancher. De cet inconfort va surgir une idée. Elle traversera le temps, sera de toutes les guerres, de toutes les conquêtes, de toutes les explorations, de toutes les découvertes. La gourde. Le reste n'est qu'écriture. * * * #Blog #Fediverse #SmallWeb #Prose #MicroFiction #Absurde #Cynique #Humour #Interférences #EcritureBrute #Fragment #Histoire

Il était une fois en Mésopotamie. Le reste n'est qu'écriture.

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2026 Hier au souper — au dîner — l'aîné annonce qu'il va faire une demi sèche. Va-t-il devenir demi-gros ? De demi-gros au beurre demi-sel. Je sais. Ce n'est pas gentil. Pour le beurre. Facile. Trop peut-être ? Même pour Houellebecq ? Je n'ai rien contre Houellebecq mais il m'a donné du mal. Comme Camus. Mais il est mort. On ne dit pas du mal des morts. Alors c'est lui qui prend. Après c'est du _win-win_. Je parle de lui et passe pour un gars cultivé. La technique du bouc-émissaire. Classique. Universelle. Facile. Miam. Girard en vainqueur de _master chef_. La peste ? C'est Dieu — et Camus. L'homme ? C'est Dieu. Hitler ? C'est... La Fontaine — _La raison du plus fort est toujours la meilleure_. Girard en chantre de la mauvaise foi. La Fontaine en bouclier de Dieu. Hitler en chancre de La Fontaine. Dieu dédouané. C'est ça le libre-arbitre. Je m'allume une clope, _light_. Histoire de ne risquer qu'un demi-cancer. * * * #Blog #Fediverse #SmallWeb #Prose #MicroFiction #Absurde #Cynique #HumourNoir #Interférences #EcritureBrute #Fragment

Me suis lâché
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Chronique d'un carton Je suis tombé sur _La Chute_. Cent-cinquante pages, deux centimètres d'épaisseur. Maximum. Pas de quoi affoler mon oreille interne. J'ai peut-être la rate qui se dilate mais le colimaçon en bon état. J'ai ramassé _La Chute_ qui de ce fait a arrêté de tomber. J'en ai repris la lecture — c'est la troisième fois. Il m'a fallu trois essais pour arrêter de fumer. Donc cette fois est peut-être la bonne. Ne suis-je pas venu à bout du _Nom de la rose_ ? — _La Chute_ est retombée. Dans l'oubli ? Je suis tombé sur _La Chute_. Quand je rêve ma vie d'écrivain je me vois comme un bibliophage vorace. C'est toujours dès potron-minet et dans une glace embuée que je me vois auteur reconnu et courtisé. Je suis pas objectif avant mon premier café. Verdict vespéral : dix pages et c'est l'indigestion. Camus n'est pas ma came. Tant pis. Il me reste tout de même Houellebecq. L'espoir favorise un sommeil de qualité. Le ronronnement de mon chat aussi, mais il ne peut venir dans le lit avec nous. Le mariage a ses revers. Je tourne les pages. Ma lecture devient imprécise. Clamence m'emmerde. Mais il faut que je tienne jusqu'à la question libératrice, celle qui flattera mon _ego_ , flatterie transformée en sourire par mon surmoi. “Ah ça ? _La Chute_ d'Albert Camus”. Celle qui fera de moi un stéréotype sur pattes. Je vous l'ai déjà dit que j'étais rebelle, non? Je suis peut-être même le rebelle le plus authentique que vous rencontrez dans toute votre vie. Pensez! Un gars qui lit Camus et qui n'aime pas les sushis! Comment ? Mais bien sûr que si ! J'ai fini l'_Etranger_ et _La Peste_ est en cours. J'ai compris le tiraillement moral des _Justes_. Je ne veux pas être un Juste car je ne veux pas être injuste, je veux juste être. Avant de ne plus être. Je sais que ça arrivera. J'ai fait des études. Amsterdam. Son port. Ses marins qui naissent et meurent. Pourquoi pas Anvers ? Je fredonne et force m'est de constater que ça sonne moins bien. _The Cure_ a chanté Camus. Un carton — quoi d'autre ? Un mec, une plage, un flingue, un inconnu et un soleil de... plomb. C'était un Arabe. Une chance. Imaginons un instant que le malheureux fût Français ou, soyons de bon compte, Belge. Je teste — en anglais, naturellement. Oui. Mais non. Je vous épargne l'hypothèse du Japonais qui se prend une balle sous le soleil d'Algérie. Mais il est temps. Et même si je me sens bien céans, il me faut remonter la colline avec ma pierre. Je me rhabille, tire la chasse et ferme la porte. _Clac_. * * * #Fragment #Blog #EcritureBrute #Absurde #Cynisme #Microfiction #Prose #Interférences #Smallweb #Fediverse #HumourNoir

C'est l'histoire d'une chute qui s'arrête et qui reprend, d'un inconnu sous le soleil d'Algérie
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Lunettes et col roulé Dimanche matin. Je me brosse les dents. Je rêve ma vie d'auteur. Pull-over au col roulé, lunettes en écailles, pipe au bec. Dans mon bureau encombré de livres, je crée une histoire. _Ex nihilo_. Comme Lui. Je suis dans le divan, le feu ronfle. Je regarde danser la flamme. Dans quelques minutes je vais me faire cuire un oeuf — sans que personne ne m'y envoyât. Le libre-arbitre dans son expression la plus pure. — et griller deux tartines. Hier c'était soirée entre amis. Ils ont un fils doué en écriture. Et si j'étais moins bon qu'un écolier ? Deux options : une charge gavée de testostérone — C'est ça et moi je parle chinois. Qu'il mouche déjà le lait qui coule de son nez ; ou l'élégie — _Ne suis-je pas, Morel, le plus chétif du monde ?_. Il y a une troisième voie ? Oui, c'est vrai. Mais Il est mort à ce qu'il paraît. Il — le fils, je précise pour que le fil vous ne perdiez — n'a pas d'inclination pour les lettres. Ouf. J'évite la contemplation de la Seine depuis le pont Mirabeau. Heureusement, je n'aime pas Paris. Je l'aime bien ce gamin. La soirée coula, tranquille comme un fleuve. Trois cafés. L'indignité évitée. Les dithyrambes professorales remémorées avec tendresse — l'admiration de mes pairs, la désolation de mon père. Et de ma mère. Faudra qu'on en reparle de ma mère. Sans doute. La brosse à dents sonne. Six heures en trois minutes. J'ai l'esprit de synthèse. Je ne suis pas Tolstoi. * * * #Microfiction #Fragment #EcritureBrute #Prose #Interférences #Fediverse #SmallWeb #Blog #Absurde #Cynisme

Je ne suis pas Tolstoi
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Plusieurs fois par jour Nous sommes des entités biologiques au fonctionnement complexe. Nous produisons des déchets dont la nécessité de l'évacuation se cache derrière le vocable _pause biologique_ dans la sphère professionnelle. La sphère privée permet une plus grande liberté d'expression, mais le résultat est le même. On se retrouve assis – ou accroupi – le cul à l'air, condamné au désoeuvrement. C'est le moment où, tel Sisyphe, nous descendons la colline. Ce moment est une faille, un interstice subversif où surgit la liberté. Et plusieurs fois par jour. Cet instant est intemporel. La première écriture incluait les prisonniers. L'image d'une cellule érige cette affirmation en étalon de la contre-intuitivité. Et puis j'imagine la circonspection d'un (ex-)détenu à la lecture de ce passage. On retomberait dans la condescendance de la gueule cassée, exprimée de manière plus tranchante. Ma tête est sur la planche, dans un panier la seconde d'après – tel Robespierre. Ou Danton. Ou Louis. Nous sommes astreints. Et de cette astreinte advient la liberté. Je suis au pied de ma colline. Je me rhabille, tire la chasse. Je reprends ma pierre. #Cynisme #Réflexion #Interférences #Fediverse #Absurde #ChroniquesDeLOblique #Blog #SmallWeb

La pause biologique : ce moment où, tel Sisyphe, nous descendons la colline.

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Le rire de mon père Février. Jour et année inconnus de vous. Pas de moi. Privilège du narrateur. Quoique. Il suffirait qu'un petit malin décidât d'examiner le flux RSS pour que mon omnipotence autoproclamée ne me mène à l'échafaud. Comme Louis. Et Robespierre. Il n'y pas de raison qu'on se moquât toujours de la même tête. Despote et présomptueux. _Ecce homo_. Le froid matinal de cette fin de mois de février m'agresse. Un froid qui attaque les oreilles, gerce les lèvres et assèche la peau. Il fait encore nuit. C'est pendant ma translation dont la durée n'excède pas 2 minutes – étant entendu que je n'adopte pas une marche à allure sportive, il vous est possible d'en évaluer la distance – que s'est imposée à mon entendement encore engourdi une résurgence nocturne. C'est un souvenir d'enfance. Je dois avoir 12 ans. Ou à peine plus. On roule dans Bruxelles. 'On' c'est mon père, ma mère, mon frère... et moi, bien entendu. J'aime le français mais sa construction impose parfois un usage superfétatoire de mots. Je suis le narrateur et je dis “On” ; il n'est par conséquent pas nécessaire de spécifier que je suis dans la voiture. Pourtant si je ne mentionne pas ce détail par ailleurs sous-entendu, on – encore lui, dictature de l'anonyme qui m'assaille – a une impression d'incomplétude, de vide. On est comme aspiré dans un maelström. Alors... y étais-je dans cette putain de voiture ? Mettons fin à la torture, j'y étais. Mon père est au volant. Ma mère sait conduire. Mais mon père est malade quand il est passager. Bien des années plus tard, il a été mon passager. Il n'a pas été malade. Du coup je ne sais que penser: prétexte fumeux pour assurer notre sécurité ou camouflage maladroit d'un processus de reproduction d'un modèle social ? Mon père est mort. Cette question ne sera jamais tranchée. Mon père conduisait. Pas ma mère. Mon père gérait l'autoradio. Pas ma mère. Et c'était RTL, _Les Grosses têtes_. Une ribambelle d'individus emmenée par une petite voix aigrelette, basant sa francophonité sur l'écorchage systématique de la langue de Shakespeare. Genre le mec qui n'a pas compris que la Guerre de Cent Ans est finie depuis un moment, qui croit qu'il lui suffisait d'apparaître ou de l'ouvrir pour que, béats, à genoux nous tombions. Un Robespierre en goguette, quoi. Braillards, égrillards, Fats. Tels apparaissent-ils dans mon souvenir. Mon père riait. Pourquoi? Mon père est mort. Cette question ne sera jamais tranchée. #Ecriture #Cynisme #Souvenir #Interférences #Bruxelles #Fediverse

Rendre les armes, accepter le vertige des questions irrésolues, insondables et insolvables. Mon père riait. Pourquoi?
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Le gouvernement Britannique va bloquer les donations #étrangères pour éviter les #interférences étrangères dans les élections
Bravo

#Farage va être mal.

Il faut la même chose en France.

4) Les interférences des vagues avec leur réflexion sur la côte #Train_d_onde #Coherence #Interférences

🌀 Et si vous entriez dans un diner au milieu de la nuit… et qu’il refusait de vous laisser partir ?

📖 Fragment 2 "Interférence(s)" >> www.leconteur.fr/histoires/29...

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Les interférences les plus courantes qui réduisent la qualité du signal mobile. Le signal mobile est essentiel dans notre vie quotidienne. Que ce soit pour passer des appels, envoyer des messages ou

Des interférences qui réduisent la qualité de votre signal mobile ? 📶 Découvrez les plus courantes et comment les éviter ! bit.ly/40DoWBU
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Un #VendrediLecture 📚 pour les amoureux de grande aventure, de roman graphique et de beaux livres ! #IraDei #Interférences #JoostSwarte 👍