L'arête sommitale fait le dos rond. Tout en haut, là où le ciel rencontre la pierre, une cordée de grimpeurs... et un empilement improbable de rocs : c'est un de ces endroits où tu te demandes comment fait la montagne pour tenir debout. D'imposants rochers, zébrés d'énormes failles... Certains semblent posés juste en équilibre, à peine stables, comme délicatement placés par un géant qui se serait découvert une passion pour les Kapla ou les châteaux de cartes... et pourtant l'ensemble tient. Sur une dalle, un emplacement rectangulaire, quasi lisse et rectiligne : comble de l'improbabilité dans ce paysage minéral de lignes brisées. Bien plus bas, le Lac, flaque turquoise parfaite entourée de longs pierriers gris et auburn. Des morceaux de névés de toutes formes qui esquissent des tests de Rorschach dans les pentes. Des petites zones herbeuses, vert kaki, à l'allure de moquette. La ligne de crête, écailleuse comme l'échine d'un dragon. Des sommets inconnus se relayant jusqu'à se noyer dans l'infini.

Rocs et Cimes - Sur le fil...⎪Rocks and Peaks - On the edge of the ridges...

Texte en commentaire et en "ALT" 😉

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L'Embrasement des Solitudes Mes pâtes cuisent tranquillement sous le rocher, rajoutant un bloubloutement fluctuant au son des torrents qui se coulent en voix changeantes. Surprise : un nuage semble se colorer par dessous. D'abord, c'est timide : je fais semblant de l'ignorer. … Jusqu'au moment où ce n'est plus ignorable... J’attrape mon matériel photo, cours jusqu'au début de la fin de la pente fuyante qui se jette jusqu'à une cabane de berger. La lumière est vraiment, vraiment démente. La montagne n'est plus qu'une succession de crêtes orange fluo entourées par des zones sombres. Le soleil se laisse choir sous le nuage, un rayon rougeoyant me caresse. L'instant, d'une puissance incroyable, n'est pas re-transcriptible en image. Des bancs de brume incandescents se laissent chuter dans des abîmes d'ombre... La pluie recommence devant le paysage fluo. Tout s'éteint. Je reste un moment, groggy, sous la pluie. Puis, trempée, m'en retourne à mes pâtes froides. Copyright : Ambre de l'AlPe

L'Embrasement des Solitudes Mes pâtes cuisent tranquillement sous le rocher, rajoutant un bloubloutement fluctuant au son des torrents qui se coulent en voix changeantes. Surprise : un nuage semble se colorer par dessous. D'abord, c'est timide : je fais semblant de l'ignorer. … Jusqu'au moment où ce n'est plus ignorable... J’attrape mon matériel photo, cours jusqu'au début de la fin de la pente fuyante qui se jette jusqu'à une cabane de berger. La lumière est vraiment, vraiment démente. La montagne n'est plus qu'une succession de crêtes orange fluo entourées par des zones sombres. Le soleil se laisse choir sous le nuage, un rayon rougeoyant me caresse. L'instant, d'une puissance incroyable, n'est pas re-transcriptible en image. Des bancs de brume incandescents se laissent chuter dans des abîmes d'ombre... La pluie recommence devant le paysage fluo. Tout s'éteint. Je reste un moment, groggy, sous la pluie. Puis, trempée, m'en retourne à mes pâtes froides. Copyright : Ambre de l'AlPe

L'Embrasement des Solitudes Mes pâtes cuisent tranquillement sous le rocher, rajoutant un bloubloutement fluctuant au son des torrents qui se coulent en voix changeantes. Surprise : un nuage semble se colorer par dessous. D'abord, c'est timide : je fais semblant de l'ignorer. … Jusqu'au moment où ce n'est plus ignorable... J’attrape mon matériel photo, cours jusqu'au début de la fin de la pente fuyante qui se jette jusqu'à une cabane de berger. La lumière est vraiment, vraiment démente. La montagne n'est plus qu'une succession de crêtes orange fluo entourées par des zones sombres. Le soleil se laisse choir sous le nuage, un rayon rougeoyant me caresse. L'instant, d'une puissance incroyable, n'est pas re-transcriptible en image. Des bancs de brume incandescents se laissent chuter dans des abîmes d'ombre... La pluie recommence devant le paysage fluo. Tout s'éteint. Je reste un moment, groggy, sous la pluie. Puis, trempée, m'en retourne à mes pâtes froides. Copyright : Ambre de l'AlPe

L'Embrasement des solitudes... | The Blaze of loneliness...

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« La sente longe la rive dans un fouillis de verdure. Une flèche indique le pas. Évident, fissure entre deux pans de calcaire, il sinue entre des dalles en nageant entre pétasites, aconits et orties. Les pierres roulent sous mes vieilles baskets lisses qui glissent sur la terre noire mouillée. Mes pas trop raidis dérapent. Le chemin bifurque, longe le roc, et replonge entre des arbres. Il est parfois à peine visible. De larges touffes de fougères scolopendres, encore enroulées sur elles-mêmes, égayent le sous-bois. Des papillons aux ailes orange s'élèvent, leurs ailes battant si vite qu'elles les transforment en nœuds papillons volants qui se poursuivent. L'air est dense et sucré, et a l'odeur de la résine chaude. Quelques lambeaux de nuages d'altitude rosissent avec le couchant, imprégnant un peu le paysage de teintes chaudes. Puis les étoiles s'allument... »

« La sente longe la rive dans un fouillis de verdure. Une flèche indique le pas. Évident, fissure entre deux pans de calcaire, il sinue entre des dalles en nageant entre pétasites, aconits et orties. Les pierres roulent sous mes vieilles baskets lisses qui glissent sur la terre noire mouillée. Mes pas trop raidis dérapent. Le chemin bifurque, longe le roc, et replonge entre des arbres. Il est parfois à peine visible. De larges touffes de fougères scolopendres, encore enroulées sur elles-mêmes, égayent le sous-bois. Des papillons aux ailes orange s'élèvent, leurs ailes battant si vite qu'elles les transforment en nœuds papillons volants qui se poursuivent. L'air est dense et sucré, et a l'odeur de la résine chaude. Quelques lambeaux de nuages d'altitude rosissent avec le couchant, imprégnant un peu le paysage de teintes chaudes. Puis les étoiles s'allument... »

« La sente longe la rive dans un fouillis de verdure. Une flèche indique le pas. Évident, fissure entre deux pans de calcaire, il sinue entre des dalles en nageant entre pétasites, aconits et orties. Les pierres roulent sous mes vieilles baskets lisses qui glissent sur la terre noire mouillée. Mes pas trop raidis dérapent. Le chemin bifurque, longe le roc, et replonge entre des arbres. Il est parfois à peine visible. De larges touffes de fougères scolopendres, encore enroulées sur elles-mêmes, égayent le sous-bois. Des papillons aux ailes orange s'élèvent, leurs ailes battant si vite qu'elles les transforment en nœuds papillons volants qui se poursuivent. L'air est dense et sucré, et a l'odeur de la résine chaude. Quelques lambeaux de nuages d'altitude rosissent avec le couchant, imprégnant un peu le paysage de teintes chaudes. Puis les étoiles s'allument... »

La Belle Verte

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