Ich betrachtete das aggressive Bohrmaul. Zu präzise für Wände, die eigentlich nur aus Pappe und gutem Willen bestanden. Man hätte sie mit einem freundlichen Stoß öffnen können.
Meister Jeder, Dadaist 12/25
#dada #Schnipsel
2/2 FIN
Ich strich über die Holzfront. Unter dem neuen Wachs fühlte sich die Oberfläche an wie alte Haut, durchzogen von Narben, die keine Politur je ganz verdecken konnte.
Meister Jeder, Dadaist 12/25
#dada #Schnipsel
2/2 FIN
Ich sah in seine Augen. Sie waren stumpf und treu. Ein perfekter Diener in einem Staat, der keine Wächter mehr braucht, nur noch Befehlsempfänger.
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#dada #Schnipsel
2/2 FIN
Ich kaufte sie. In meinem Flur erinnert sie mich daran, dass wenigstens das Holz noch Farbe bekam, wenn ich selbst oft nur schweige.
2/2 FIN
Meister Jeder, Dadaist 12/25
#dada #Schnipsel
Ich musterte die leeren Haken. Sie waren blank poliert und trugen nur den leichten Schatten der Abwesenheit.
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#dada #Schnipsel
2/2 FIN
Ich betrachtete das blanke Metall. Zu glatt, um zu erinnern, welchen Widerstand es einmal überwunden hatte.
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#dada #Schnipsel
2/2 FIN
Ich drückte eine zwischen den Fingern. Sie gab nach, ohne je ihre Form zu verlieren. Ein perfekter, weicher Kerkermeister für jeden aufkeimenden Hauch von Widerstand.
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#dada #Schnipsel
2/2 FIN
„Die Regenrinne“, sagte der Verkäufer, „leitet alles Gegebene ordnungsgemäß ab.“
„Sie hört nie auf“, sagte ich.
„Das ist der Dienst am Frieden. Steter Tropfen höhlt das Gewissen.“
Ich lauschte. Es war still. Sie war so durchdacht, dass sie sogar den Regen vergaß
Meister Jeder 12/25
#Schnipsel #dada
„Die Blautanne“, sagte der Verkäufer, „garantiert eine korrekte, traditionelle Haltung.“
„Sie piekst“, sagte ich.
„Das ist das Prinzip. Eine sanfte Erinnerung an Grenzen.“
Ich berührte eine Spitze. Sie war weich und stumpf. Nur die Erinnerung an eine schärfere Zeit.
Meister Jeder, 12/25
#Schnipsel
„Die Schiebetür“, sagte der Verkäufer, „für mühelose Trennungen.“
„Sie schließt nicht wirklich“, sagte ich.
„Das ist der Fortschritt. Sie suggeriert Privatsphäre, ohne zu trennen.“
Ich schob sie hin & her. Sie glitt fast lautlos. Zu glatt für 1e Welt, die einen echten Widerstand verdiente
#Schnipsel
„Das Datenregal“, sagte der Verkäufer, „sortiert alle Ihre Erinnerungen und Urteile. Vollautomatisch.“
„Es wirkt sehr kühl“, sagte ich.
„Das ist Objektivität. Nichts Persönliches stört.“
Ich fand eine Schublade mit der Aufschrift „Lachen“. Sie enthielt nur den korrigierten Fehlercode 404.
#Schnipsel
„Die Tapete“, sagte der Verkäufer, „garantiert diskrete Muster. Sie übertönt jedes Gespräch.“
„Sie erstickt den Raum“, sagte ich.
„Das ist der Vorteil. Was nicht atmet, stellt auch keine Fragen.“
Ich roch daran. Sie roch nach Vergessen und frischem Kleister.
Meister Jeder, 12/25
#dada #Schnipsel
„Das Bett“, sagte der Verkäufer, „für einen gesunden Schlaf der Vernunft.“
„Es federt jeden Aufruhr weg“, sagte ich.
„Eben. Man wacht ausgeruht und unerschüttert auf.“
Ich ließ mich nicht darauf nieder. Ein Kissen, das jeden Kopfabdruck sofort verliert, ist verdächtig
Meister Jeder #Schnipsel #dada
„Das Bügelbrett“, sagte der Verkäufer, „schafft endgültige Ordnung.“
„Es glättet alles“, sagte ich.
„Das ist der Fortschritt. Jede Falte ist eine Rebellion.“
Ich legte die Hand auf. Es war kalt und hart. Ein Altar für die Anpassung.
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„Der Mantel“, sagte der Verkäufer, „schützt vor jeder Witterung.“
„Er ist eng“, sagte ich.
„Das hält zusammen. Sie sehen: keine Falten, keine Fragen.“
Ich probierte ihn an. Er passte. Zu perfekt für einen, der noch atmen will.
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„Der Spiegel“, sagte der Verkäufer, „zeigt das wahre Bild.“
„Er schmeichelt“, sagte ich.
„Das ist der Fortschritt. Er korrigiert diskret.“
Ich trat vor. Er zeigte einen Mann, der mir fast gefiel. Zu glatt für einen, der seine Falten mühsam errungen hat.
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„Der Schuhschrank“, sagte der Verkäufer, „schafft Ordnung im Flur.“
Ich öffnete ihn.
„Er schluckt Haltung.“
„Nur Schuhe.“
„Eben.“
Ich ließ meine stehen und ging barfuß weiter.“
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„Die Stehlampe“, sagte der Verkäufer, „verbreitet helles, gesichertes Licht.“
„Es blendet“, sagte ich.
„Das schützt vor Schatten. Und vor dem, was darin wohnen könnte.“
Ich schaltete sie ein. Die Birne brannte. Sie beleuchtete nur ihre eigene Leere.
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„Die Kommode“, sagte der Verkäufer, „ist ideal zum Ordnen.“
„Sie hat zu viele Schubladen“, bemerkte ich.
„Damit alles seinen Platz hat. Auch das, was nicht gesehen werden soll.“
Ich zog eine auf. Sie war leer bis auf einen Zettel: Vergessen. Zu ordentlich für eine Welt voll Fragen.
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„Das Sofa“, sagte der Verkäufer, „für den weichen Kompromiss.“
„Es schluckt einen ganz“, sagte ich.
„Das ist der Sinn. Wer tief genug sinkt, spürt das eigene Rückgrat nicht mehr.“
Ich ließ die Hand über den Stoff gleiten. Zu weich für einen, der noch aufstehen will.
Meister Jeder, #Dada
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„Die Standuhr“, sagte der Verkäufer, „zeigt die richtige Zeit an. Immer.“
„Sie tickt sehr laut“, sagte ich.
„Das ist das Prinzip. Damit niemand die Stille hört.“
Ich lauschte. Zwischen den Schlägen war nur mein eigener Atem. Zu leise für diese Zeit.
Meister Jeder, Dadaist 12/25
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„Die Garderobe“, sagte der Verkäufer, „für abgelegte Haltungen.“
„Sie hängt schief“, sagte ich.
„Das ist der Zeitgeist. Alles nimmt bequeme Formen an.“
Ich berührte einen Haken. Er bog sich. Man hätte nichts Schuldiges mehr aufhängen können.
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„Dieser Bilderrahmen“, sagte der Verkäufer, „begrenzt jede Aussage auf das Wesentliche.“
„Er scheint sehr eng“, bemerkte ich.
„Das ist das Konzept. Was nicht passt, wird passend geschnitten.“
Ich kaufte ihn. Für ein Foto von gestern, das heute keiner versteht.“
Meister Jeder, 12/25
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„Der Biedermeier-Sekretär“, sagte der Verkäufer, „für heimliche Protokolle.“
„Er knarrzt“, sagte ich.
„Das ist die Moral. Sie meldet sich nur unter Druck.“
Ich öffnete eine Schublade. Sie war voller Staub und alter Angst.
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Ich kaufte ihn nicht. Ich fürchte mich nicht vor Dieben, sondern vor Schränken, die leerer sind als die Luft.
Meister Jeder, Dadaist 12/25
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„Das ist ein sehr deutsches Sitzmöbel“, sagte die Verkäuferin.
Ich setzte mich vorsichtig.
„Es knarrt beim Denken.“
„Dafür steht es fest.“
„Zu fest.“
Ich stand wieder auf. Manches sollte beweglich bleiben.
Meister Jeder, Dadaist 12/25
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„Dieses Regal“, sagte der Verkäufer, „trägt alles.“
Ich sah die Fächer geschniegelt.
„Auch Gedanken?“
Er räusperte sich.
„Nur Normgrößen.“
Wir gingen. Freiheit passt selten ins Standardmaß.“
Meister Jeder, Dadaist 12/25
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„Diese Installation“, sagte der Verkäufer, „steht für Ordnung.“
Ich sah die Schrankwand strammstehen.
„Sie marschiert.“
„Deutsches Design.“
„Dann kaufe ich nichts.“
Er nickte beleidigt.
Antifaschismus ist eben kein Mitnahmeartikel.“
Meister Jeder, Dadaist 12/25
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„Dieses Sofa“, sagte die Verkäuferin, „ist politisch neutral.“
Ich sah die Armlehnen.
„Es lehnt nach rechts.“
„Nur Gebrauchsspuren.“
„Dann sitze ich links. Aus Prinzip.“
Wir gingen. Antifaschismus war leider nicht vorrätig.“
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„Dieses Bücherregal“, sagte der Verkäufer, „ist für den gebildeten Schein.“
„Die Bücher sind festgeleimt“, stellte ich fest.
„Natürlich. Echte Seiten wären doch unordentlich.“
Ich ließ es. Meine Gedanken brauchen keine Gefängnisse aus Eiche.
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