Non-lieu Je ne parle plus à ma mère. Vous le savez. Depuis des années. Si le souvenir de l'incident qui déclencha la rupture est encore clair, son étiologie s'est perdue dans les limbes du Pacifique. Nous ne sommes pas en conflit. Elle n'a rien à se faire pardonner. Elle n'a pas été la pire des mères. Pas la meilleure non plus. Câlins et baffes. Cadeaux et punitions. Rythme d'une enfance — considérée comme — normale. J'ai été désiré mais je suis arrivé trop tôt. Elle avait dix-huit ans quand je vins au monde, quarante quand j'y advins rétif et questionnant le rire de mon père, quarante-cinq quand j'entrai dans les turbulences de l'adolescence. A l'âge où je découvrais l'insouciance et la rébellion, elle devait les abandonner. Pour toujours. Que je ne commette pas les mêmes erreurs, tel était son mantra. Alors j'en ai fait d'autres. Par dizaine. Par camions entiers. L'histoire se répète parce qu'elle est parasitée par la certitude de notre unicité. Ma mère n'a pas fait d'études. J'ai patiné. Pas à l'école, après. Elle ne s'est pas réalisée, j'ai terminé une maîtrise en criminologie. Mon cours préféré en terminale c'était le cours de religion parce qu'il n'en était pas question mais de philosophie. La criminologie comme un emplâtre. Erreurs différentes, résultat identique. Je dois à ma mère ce que je ne suis pas. Le reste ne dépend que de moi. Ce n'est pas l'école qui m'a dicté mes codes. Ni le rap, même si j'ai vécu — un temps — dans une cité. Je ne parle plus à ma mère. N'en parlons plus. * * * #Interférences #Famille #SmallWeb #ÉcritureBrute #Prose #Fédiverse #Blog #Résilience #Mélancolie #MicroRécit

Ce n'est pas du Bazin. Elle n'est pas Folcoche

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Jusqu'ici je n'étais que le père de mes textes @interferences. Je les enfantais et les abandonnait, comme les tortues leurs oeufs. Je les ai relus et, je l'espère, améliorés. J'en suis devenu le papa.
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